Dans dix-huit jours, je serai mariée, tu seras mon époux. Pourtant je ne t'aime pas.

J'ai vingt-neuf ans, un physique agréable, un travail, je ne suis pas enceinte, alors pourquoi? Parce que je ne supporte plus la solitude, que les enfants se font mieux avant trente-cinq ans, que dans mon milieu être une "vieille fille", même en 1984, est extrêmement regrettable pour ne pas dire déshonorant, que je n'ai jamais rencontré ce qu'on appelle l'amour fou, mais une grande suite de petites liaisons sans grand attrait, que tu es si gentil, si apprécié par ma mère et ma grand-mère (un garçon bien élevé et avec un métier d'avenir) et puis j'ai découvert avec stupeur et rage au cœur que mon cas n'était pas si rare que ça.

Tu vois, toi que j'épouse sans haine ni passion mais avec une totale indifférence, pour moi, le progrès avec l'époque précédente c'est que l'on peut choisir délibérément de rater sa vie.

Christine